Os ramos ficam nus, e os corpos, agasalhados, escondem nostalgias que são fruto da época.
A mim, lembras-me o aniversário da minha mãe, a neve dos meus três anos e os quase dois da minha filha.
Honro os mortos todos os dias, mas o Inverno propõe os contos à lareira. E eu, que sempre gostei de histórias...posso imaginar-me sentada no chão com um copo de vinho tinto, rodeada de mulheres sábias a falar-me de criaturas que são metade mulher, metade bicho.
Ou posso olhar para as delícias do outono que agora cai e dar as boas-vindas ao Inverno, com a certeza que todas nós somos essas mulheres...
Tu também, filha, tu também.
Um dia...à lareira, vou recontar-te a tua história.
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